Insatisfação nas criaturas

“Para qualquer parte que se volte a alma humana, é à dor que se agarra, se não se fixa em Vós, ainda mesmo que se agarre à belezas existentes fora de Vós e de si mesma. Estas nada teriam de belo, se não provessem de Vós. Nascem e morrem. Nascendo, começam a existir, crescem para se aperfeiçoarem , e quando perfeitas, envelhecem e morrem. Nem tudo envelhece, mas tudo morre. Por isso, os seres, quando nascem e se esforçam por existir, quanto mais depressa crescem para existir tanto mais se apressam a não existir.” 

(Santo Agostinho, em Confissões)

O sofrimento do outro é sempre menor!

“Acho que a maioria de nós tem isso, esse hábito potencialmente destrutivo de manter registros mentais que se acumulam, se distorcem, depois se quebram e se espalham até os confins mais distantes da razão e da consciência. O que fazemos é acumular a dor, coleciona-la como peças de vidro vermelho. Nós a exibimos, a empilhamos. Até que ela se torna uma montanha na qual podemos subir, esperando e exigindo emparia e salvação. ‘Ei, está vendo isto aqui? Está vendo como é grande a minha dor?’ Nós olhamos para as pilhas dos outros, as medimos e gritamos: ‘Minha dor é maior que a sua’”.

(Marlena de Blasi, em: Mil dias em Veneza).

Amamos o belo

"Amamos nós alguma coisa que não seja o belo? Que é belo, por conseguinte? Que é a beleza? Que é que nos atrai e afeiçoa os objetos que amamos? Se não houvesse neles certo ornato e formosura, não nos atrairiam?"

(Santo Agostinho, em "Confissões")

Vivendo de futuro

Foi precisamente essa perda de contato com o passado, nosso desenraizamento, que deu origem aos "descontentamentos" da civilização, a uma pressa e uma agitação tão grandes que vivemos mais no futuro com suas quiméricas promessas do que no presente, cujo passo acelerado nosso pano de fundo evolucionário não aprendeu ainda acompanhar. Precipitamo-nos impetuosamente novidade adentro, guiados por um senso cada vez mais acentuado de insuficiência, de insatisfação e de inquietação. Não vivemos mais daquilo que temos, vivemos de promessas; deixamos de viver à luz do presente e passamos a viver nas trevas de um futuro que, esperamos, trará o aguardado amanhecer. Recusamo-nos a reconhecer que toda coisa melhor é comprada ao preço de uma coisa pior.

Carl Jung em Memories, Dreams and Reflections (1957)

(Citado por Paulo Brabo em "A Forja Universal") 

Em que ilhas, em que plano brilhas?...Onde vais?

O que sou?

O que mais me envergonha e entristece, é saber que já não sou mais quem eu sou. Não! Nem quem fui! As esquinas; Essas tantas esquinas... Será em qual me deixei? Em qual delas me esqueci?

Fúria!

 

A fúria já está aí

 Latente, vibrante.

Resta-lhe apenas ganhar o universo inteiro.

Fúria bem trabalhada é isso...

Um sinalizador de Novos Horizontes,

Um celeiro de boas vontades.

Um cintilar de perspectivas.

É sua ponte.

Essa fúria é estrada reta,

É vanguarda que derruba o retrocesso da ilusão.

(Devaneios sem sentido; madrugada de 11 de novembro de 2012)

Amar é...

“‎Amar é ter um pássaro pousado no dedo. Quem tem um pássaro pousado no dedo sabe que, a qualquer momento, ele pode voar.” 

Eu me delato, tu me relatas...

"Eu vou te contar, que você não me conhece...
E eu tenho que gritar isso porque você está surdo e não me ouve!
A sedução me escraviza a você,
Ao fim de tudo você permanece comigo, mas preso ao que eu criei e não a mim.
E quanto mais falo sobre a verdade inteira, um abismo maior nos separa...
Você não tem um nome, eu tenho.
Você é um rosto na multidão e eu sou o centro das atenções.
Mas a mentira da aparência do que eu sou é a mentira da aparência do que você é.
Por que eu , eu não sou o meu nome, e você não é ninguém!
O jogo perigoso que eu pratico aqui, ele busca chegar ao limite possível da aproximação Através da aceitação da distância e do reconhecimento dela.
Entre eu e você existe a notícia que nos separa.
Eu quero que você me veja nua, eu me dispo da notícia.
E a minha nudez parada, te denuncia e te espelha...
Eu me delato, tu me relatas,
Eu nos acuso, e confesso por nós.
Assim, me livro das palavras,
Com as quais você me veste . " 

(Fauzi Arap)

Entenda minha melancolia...

"A melancolia não é um estado depressivo. Pode ser ou não. Não é isso que a define. A melancolia é o estado de alma que nos aproxima do peso e do número das coisas. É o estado necessário para a compreensão íntima da música. Uma pessoa que afaste a melancolia nunca será - notam a aliteração? - um melómano, porque não apreende intuitivamente os números e as grandezas - e a música não é mais que grandezas puras em diálogo, onde apenas o timbre se insinua como elemento concreto a contaminar de realidade material um objeto feito de vibrações e de tempo. Enquanto que os estados despreocupados e luminosos nos conduzem à unidade do real, a melancolia conduz à multiplicidade definida de cada instante, como acontecerá a um cego que se orienta, no mundo, guiado pelas dimensões exatas e relações espaciais definidas e de preferência não alteráveis. O melancólico vê em cada acidente do real a excepção, sem desejar sistematizar o mundo em regras mais ou menos constantes e, por isso, evita a ação por lhe faltarem os instrumentos com que poderia redistribuir o real. Para o melancólico, o número é a quantidade contemplável mas alheia a qualquer manipulação ou operação."

Melancolia, de Albrecht Dürer

Texto publicado em: http://literaturas.blogs.sapo.pt/

Ficaram as canções... E você não ficou.

Peso

Circular. Igual era o assovio do vento.

De brasa. Desse modo se vestia minha cama.

Pesados. Senti assim meus pensamentos.

Secos. De outro modo não estavam os meus olhos.

Gelada. Era essa a minha postura.

Sem visão

No dia em que você deixou para trás

O riso incessante da menina,

Ser mulher lhe pesou.

Doeu o corpo,

Chorou a alma, ofuscou o amor.

Ficou sem visão,

E só por isso, se perdeu.

Ventania

Chorei meu luto quanto notei que até mesmo o vento sofria por eu ser desprezível. Na ânsia de impedir minha triste conduta, ele trazia poeiras, revirava velhos retratos, apagava luzes, derrubava muros e, violentamente, atormentava meu entendimento.